La journée est passée. Tu rengaines tes outils. Tu quittes ton poste. Les turbines décélèrent. Leurs kilomètres d’entrailles dégorgent un dernier râle. Dans ton bleu souillé, tu poisses. Ta carcasse perle de suie. La fourmilière se vide. Les autres te traînent au zinc. Vous avez souqué ferme, bon sang de bois. Les tournées sont lancées, le dégel éthylique. Cela devient infernal. Tu patientes. Tu décomptes la durée congrue avant de déguerpir. Le temps amical est gradué, comme toute chose. Tu échappes aux fins de parties, avant la politique et les engueulades. Quel éteignoir tu fais. Dans la foule transportée de gare en gare, tu penses à l’autre. Le feulement de l’express te rappelle son souffle, et les remous la houle, les roulis qui te portaient là-bas. Cette nuit, elle viendra. Il te tarde.